Я позвал тебя – и душа занялась.
– Мама, – прошептал, чуть не плача,
– Мама, мама, твой облик от нас
Уплывает, в тумане маяча...

Мама! Как я о маме в стихах
Расскажу? Не смогу я, не смею...
Все признанья заветные – прах,
И тускнеют слова рядом с нею.

Нет на свете красивой такой,
Прелесть матери неповторима.
Слово – сердце. За каждой строкой
Только память, как облачко дыма.

Может, надо их вырвать и сжечь?
Давит память на сердце живое,
Но коснусь – и звучит её речь,
И больнее становится вдвое.

Голос мамы звучит, как свирель,
Даже стих – только эхо той песни,
Что певала она, мою колыбель
Тихо трогая в спаленке тесной
О Мушфиг, ты уже не помнишь её.
Ты на мать не успел наглядеться,
Шло без матери детство твоё,
Сиротливое, бедное детство...

Далеко улетели года,
И сиротская грусть отлетела.
Жизнь полна, и походка тверда,
Есть и цель, и любимое дело.

Ты – святыня, которой живу!
Стала мне и стезёй1, и мечтою,
И раскрыла ты мне наяву
Небо счастья – всегда золотое.